Tu hija está cansada.
No es un cansancio que vaya a desaparecer
con unas vacaciones, siestas
y una buena alimentación.
Es un cansancio de árbol
tan antiguo como el roble
que os da sombra
desde que ella aún no andaba
y los hermanos aún no estaban.
Tan antiguo
como la savia subterránea
sangre verde coagulada
que ha olvidado el mapa
de vuestros cuerpos
Escuchemos a los muertos:
El tronco se ha ensanchado
con pies de raíces gruesas
que un día abrieron camino
y se estancaron junto al agua
del río en el que os mecíais
mojadas, las raíces
caladas, vosotras
embadurnadas de un fango
que aprisionaba vuestros movimientos.
Tu hija quiere
deshacerse del fango
pero este lleva tanto tiempo
pegado a su corteza
tantas raíces echadas
que no distingue su forma
si no es con la piel
llena de barro.
El fango
a pesar de todo,
también le ofrece un hogar.
Una sensación pesada y caliente
que la abraza, muda
y la adormece
sin descanso.
“Mi hija me abraza
como nunca antes”
dijo mi madre.“No sabía que mi hija
pudiera abrazarme así.”
Te abraza porque necesita descansar
porque abrazando, descansa
el fango
se le endurece en las piernas
y comienza a partirse
invisible
al ojo humano.
Hace ya tiempo que hay grietas.
Llegó un hombre que amó
todas y cada una de las grietas
que con su abrazo abrió
caminos de tierra
rompió
la lava rápida
todo lo embarrado
desaparece
tu hija descansa ahí
en los confines de su fuego eterno.
Al tenderte sus ramas
y apretarte contra su corteza
tu hija calma
los dolores antiguos del árbol.
Logro desbloqueado:
Tu hija ya no es árbol.
Tu hija vuelve a ser hija.
[El poema pertenece al libro de Lucía Baskaran, Cara de antigua, Espasa de poesía, 2026.]
Lucía Baskaran (Zarautz, 1988) realizó estudios de teatro y cine en el Estudio para la Actuación de Juan Carlos Corazza y en la escuela Cinemaroom. Ha publicado las novelas Cuerpos malditos y Partir, así como el poemario Cara de antigua, y ha colaborado, entre otros medios, en El País, diario El Salto, CTXT y Glamour.

0 Comentarios
Comentarios con educación y libertad